(no subject)

Ты всё время мечтаешь уйти в горизонт. Смысла в этом немного, но ты забываешь, что за горизонтом продолжение города, а потом поля и дороги. Ты смотришь с балкона на синевато-серую границу земли и неба, и мечтаешь.
Головохвостый, ты дурак.
Почему ты не хочешь пойти прямо? По лучу - туда, где цветные мосты и много золотых синиц? Где воспоминание о крыльях делается крыльями?
А ты стоишь и грезишь своим дурацким горизонтом, рвёшься из клетки в запертую комнату.
Фффшшш на тебя.
Ночью, когда границы становятся тоньше, а звёзды строят прямые пути, я лечу по лучу.
А ты дрыхнешь.
Если хвост растёт из головы, думать - нечем.